▼ Yo! We've got some great chemistry, bitch! ▲ Non, moi j'crois qu'il faut qu’vous arrêtiez d'essayer d'dire des trucs. ▼ A drunken dwarf will never be the savior of the seven kingdoms. ▲Et ce truc rouge sur le dessus, c'est des cheveux, on appelle ça une crête. C'est un style très populaire chez les punks et les abrutis en général. ▼ Take your best orgasm, multiply the feeling by twenty, and you're still fuckin miles off the pace.
YOU KNOW NOTHING, JON SNOW.
Did you know that there’s an acceptable level of rat turds that can go into candy bars? It’s the government, jack. Even government doesn’t care that much about quality. You know what is okay to put in hot dogs? Huh? Pig lips and assholes. But I say, hey, have at it bitches ’cause I love hot dogs.
"Ecoute, espèce de connard de négro. On sait qui tu es. Tu es un putain de flic et tu t'appelles Miles Jensen. " (...). "D'accord", dit Jensen, passablement en rogne. L'adresse à " l'espèce de connard de négro " l'avait rendu furieux. Il n'était pas du genre à supporter les insultes racistes, surtout pas de la part de deux gros pédés.
Damn! Shit! Respect my fucking authority!
People think it's all about misery and desperation and death and all that shite, which is not to be ignored, but what they forget is the pleasure of it. Otherwise we wouldn't do it. After all, we're not fucking stupid. At least, we're not that fucking stupid.
Mais je ne veux pas être faucheur. Je veux être fleuriste.
Les journées qui s'écoulent, les gens que tu rencontres, les expériences auxquelles tu es confrontée forment ce qu'on appelle une vie. Ta vie. Et des vies, Lahira, tu n'en vivras qu'une. C'est à toi de la prendre en main, de lui donner les couleurs que tu aimes et la direction dont tu rêves. A toi et à personne d'autre."
Je ne vous parlerai pas de vengeance, de guerre, de lutte et de sang. Je ne vous parlerai non plus d'injustice et de droit. Je ne vous parlerai même pas de ces gens qui font rimer ordre et terreur, lois et mensonges, morale et déchéance. Je veux vous paler de cette lumière qui brille en chacun de nous. Cette petite lumière qui fait de chacun de nous un être humain. Parce que cette lumière est en train de s'éteindre.
La mort. Douce et confortable mort. Mort paisible qui vole en éclats sous l'irrésistible assaut de la mémoire. Elle ouvre les yeux, s'assoit, chancelle... Achève de ne pas être morte. Crie.
C’est alors qu’après un magnifique vol plané, un chevalier en armure s’aplatit à coté d’elle dans un impressionnant bruit de casseroles. Camille commença à penser que quelque chose ne tournait pas rond.
Non mais comme a dit le gendre de ma grand mère en pinçant le nez du requin blanc qui était en train de le bouffer, il vaut mieux une idée bizarre que pas d'idée du tout.
Les hommes sont comme les nuages. Ils sont chassés en avant par un vent mystérieux et invisible face auquel ils sont impuissants. Ils croient maitriser leur route et se moquent de la faiblesse des nuages, mais leur vent à eux est mille fois plus fort que celui qui souffle là-haut.
Se glisser derrière l’ombre de la lune. Rêver le vent. Chevaucher la brume. Découvrir la frontière absolue. La franchir. D’une phrase, lier la Terre aux étoiles. Danser sur ce lien. Capter la lumière. Vivre l’ombre. Tendre vers l’harmonie. Toujours.
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